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Sonntag, 12. Mai 2019
Muttertag
FESTIVAL DER MUTTER
Ich hielt ihre Hand, die Controra von Mai vor vielen Jahren, als sie ging. Es war Sonntagnachmittag, genau wie jetzt, ich saß auf seinem Bett und hörte seine letzten Atemzüge. Ich begleitete sie so weit ich konnte bis zum äußersten Tor ihres Lebens. Ich konnte es immer noch pochen hören, das Leiden ließ nach. Ich fühlte sie als Mutter und Kind, Blut meines Blutes, Seele meiner Seele, das verschwand. Ich fühlte, wie sie im Leben in Ohnmacht fiel, heilig und distanziert wurde.
Ich hatte mein ganzes Leben lang an diesen Moment gedacht. Und dieser Moment kam jetzt, gekleidet im Mai, in der weißen Sonne eines Krankenhauses, unter seinen Kindern. Es war mein Bruder, der ihre Augen schloss. Ich küsste ihre Hände oder Wangen oder Stirn, ich erinnere mich nicht, ich war nicht anwesend, um bei ihr abwesend zu sein.
Wir fühlten uns plötzlich vom Fleisch befreit, im Herzen verloren; allein, brüderlich und streunend, ohne die erste Heimat. Wir standen da und sahen sie im Weltraum an und suchten sie, still und träge, von dieser Wunde durchbohrt. Wir haben die Schmerzen der Geburt, die Plazenta der Tränen und die gerissene Schnur wiederhergestellt. Wir hörten dann auf, sie anzusehen, während sie uns beobachtete.
Sie wird mir deine Hand geben, wenn sie kommt, um mich am Ausgang abzuholen.
Marcello Veneziani
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